3 poemas dadaístas y 3 surrealistas?

Los tres primeros son poemas dadaistas de Tristan Tzara (uno de los mas reconosidos).

Y los otros son surrealistas cada uno con su autor puesto.

Tal vez no son los mejores pero son de los mas cortos que encontre.

Espero te sirvan

El Domador de leones recuerda

mírame y sé color

más tarde

tu reír como sol por liebres por camaleones

aprieta mi cuerpo entre dos líneas anchas que el hambre

sea claridad

duerme duerme ¿ves?

Somos pesados antílope azul sobre

glaciar oreja en las piedras bellas fronteras oye la piedra

viejo pescador frío grande con letra nueva aprender las

muchachas de hilo de hierro, y azúcar giran largamente

los frascos son grandes como los parasoles blancos oye

rueda rueda roja

en las colonias

recuerdo olor de limpia farmacia vieja sirvienta

caballo verde y cereales

cuerno grita

flauta

equipajes corrales oscuros

muerde sierra ¿quieres?

Horizontal ver.

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Amiga

Amiga

Mamie, no comprenderás pero escucha

el dolor no me lo puedo llorar en un pañuelo

Las palabras son graves como una procesión de reyes

para tu alma con lagos secos y tristes.

Te he llamado con mucho amor

Tus senos son flores sin tiestos

y punzan frambuesas con sabor de leche

la almohada nube traspasada por la noche

En tu cabello hay cáscaras de naranja, en el deseo manada de caballos

En tus ojos hay sol, en los labios ganas de comer

La carne huele a hierba después de llover

durazno maduro, miel de mayo y frescura

Te compraré sin falta pendientes

de los joyeros judíos

Te daré semillas de flores raras

para enriquecer tus gatos literarios

¿Quieres?

Acaríciame, arrúllame

se me ha muerto la novia

Pregúntame quién era

y dime cuándo te vas

Mamie, no comprenderás

pero es cosa bella estar en un poema

Has entrado como un insecto florido en

mi cuerpo con moho y aperos de fragua - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Dudas - He sacado el antiguo sueño de la caja como sacas tú el sombrero

cuando te pones el traje de muchos botones

cuando agarras el conejo por las orejas

cuando regresas de cacería

como eliges la flor de la maleza

y al amigo de entre los cortesanos.

Mira lo que me pasó

cuando llegó la noche lentamente como una cucaracha

buena para muchos como remedio, cuando enciendo

en el alma el fuego de los versos

me acosté.

El sueño es el jardín preparado para las dudas

no sabes lo que es verdad, lo que no lo es

te parece que es un ladrón y lo fusilas

y después te comunican que ha sido un soldado

así ocurrió conmigo exactamente

por esto te llamé para decirme - sin error

lo que es verdad - lo que no lo es - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Surrealistas

La curva de tus ojos

Paul Éluard

La curva de tus ojos da la vuelta a mi corazón.

Un redondel de baile y de dulzura, aureola del tiempo, cuna segura y nocturna, y si ya no sé todo lo que he vividoes que tus ojos no me vieron siempre.

Hojas de día y espuma de rocío, cañas del viento, sonrisas perfumadas, alas que cubren el mundo de luz, barcos cargados con el cielo y con el mar, cazadores de los ruidos, fuentes de los colores.

Perfumes nacidos de un enjambre de aurorasque yace siempre sobre el heno de los astros, como el día depende de la inocenciael mundo entero depende de tus ojos purosy toda mi sangre corre en sus miradas.

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Tus ojos

Octavio Paz

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

silencio que habla,

tempestades sin viento, mar sin olas,

pájaros presos, doradas fieras adormecidas,

topacios impíos como la verdad,

otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,

playa que la mañana encuentra constelada de ojos,

cesta de frutos de fuego,

mentira que alimenta,

espejos de este mundo, puertas del más allá,

pulsación tranquila del mar a mediodía,

absoluto que parpadea,

páramo.

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Campo de Batalla

Rafael Alberti

Nace en las ingles un calor callado,

como un rumor de espuma silencioso.

Su dura mimbre el tulipán precioso

dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,

urgente pensamiento belicoso.

La exhausta flor perdida en su reposo

rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde

savia, veneno y alameda verde.

Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.

Y aunque la muerte gane la partida,

todo es un campo alegre de batalla.