Necesito un poema de la revolución francesa?

Los muertos cavilan sobre Europa y esa nube y visión descienden sobre la alegre Francia.

¡Ah nube puntual!

Enfermo, enfermo : el príncipe tendido en su lecho y envuelto en oscura

Y tremenda niebla.

Su fuerte mano extendida deja correr desde el hombro

Un frío doloroso hasta el cetro, pesado en demasía para el humano puño.

Nunca más

Será esgrimido por mano visible ni golpeará cruel las tiernas montañas florecidas.

Enfermas las montañas.

Todos sus viñedos lloran en los ojos del plañidero regio ;

Pálida está en su rostro la nube matutina.

Levántate, Necker, que el alba antigua nos llama

Invitándonos a abandonar un sueño de cinco mil años.

Despierto ; pero mi alma aún sueña.

Desde mi ventana contemplo las viejas montañas de Francia, semejantes a ancianos.

Se van desvaneciendo.

Atribulado, apoyándose en Necker, baja el rey hasta su Cámara del Consejo.

Umbrías montañas

Temerosas dejan escapar voces de trueno.

Los bosques de Francia preservan en sus senos el sonido.

Nubes de profética sabiduría responden y corren, espesas, sobre el tejado del palacio

Cuarenta hombres : cada uno de ellos cavila con pesar en la infinita sombra de su alma.

Como nuestros antiguos patriarcas en regiones crepusculares, van a reunirse en torno al rey.

De nuevo la potente voz de Francia llama a la mañana.

La mañana profetiza a sus nubes.